他举起相机，没有看观景窗，只是凭着直觉按了一下快门。那是拍一个蹲在电线杆下看报纸的年轻人。那年轻人手里拿着一份《自立晚报》，头条大字写着解严，他的脸被路灯照得半明半暗。
「你拍照都不用看镜头吗？」怡Y跟在他旁边，忍不住问。
「看久了，手就知道距离，」他说，手指迅速地拨动着过片杆，「这叫盲拍。在台北拍街头运动的时候，你如果把相机举到脸上，警察第一时间就会来抢你的底片。必须学会用身T去拍照。」
怡Y看着他的侧脸。在这个七月十五号的夜晚，这个台北来的年轻摄影师，身上散发出一种和这座老庙完全不一样的、属於那个新时代的躁动。
「你拍这些，台北的人看得到吗？」她问。
「看得见，」他说，停下脚步，把镜头对准了一个坐在骑楼下编竹篮的老妇人，「《人间》会登，报纸会登。就算现在看不见，三十年後、五十年後，当人们想知道台湾是在哪一天真正变了的时候，他们会来看这些照片。照片不会说谎。」
「照片不会说谎，」怡Y重复了一遍他的话，语气里带着一点她自己都没察觉的苦涩，「但看照片的人会。」
许龙昌转过头看她。路灯的光线落在她眼底，把她那双一向冷淡的眼睛照得有些发亮。
「你看到什麽了？」他问。
「我看到我父亲Si的那天晚上，」她看着街上那些在黑夜里走动的人影，「庙埕里有三百个人，每个人手里都拿着相机或者香。每个人都说他们看到了神蹟，每个人都说我父亲是功德圆满。但没有一个人说，他倒下之前，人群里有人刻意往那个方向挤。」
街上的喧嚣声突然拉远了。那台电晶T收音机里的军乐还在放着，但在怡Y耳中，却变成了一种尖锐的耳鸣。
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